Las gentes de Empedrados II: Willy, un cruzado en Floresta

Willy "Nando" Strapacho (que luego de comprobarse que pertenecía al género humano fue bautizado de filiación, Fernando Strafface), es una de las tantas leyendas urbanas que no salen a la luz y pocos tenemos la alegría de conocer.
Primo cercano de Gomera, de Los Polvorines; mientras que aquel conservó su candor de pibe de barrio, Willy se vió empujado a la fama y el estrellato... Aquí su tarjeta de RRPP.


Willy cumplió sus primeros 42 añitos justo el día de nochebuena (aunque a los 15 o 16 él decidió no cumplir más, y ahí se quedó para alegría y solazo de los que bien lo queremos); forma parte de las huestes del Comandante Fidel y está a la cabeza (bue, es una forma de decir) de la columna "Justicia Ciega".
Pese a que el mundo artístico lo conoce como Strapacho, para el barrio es "Willy"; lo curioso es que no debe su apócope al hecho de llamarse Guillermo, ni a su parecido con el cetáceo que no quiso ser libre; sino por el hábito de su cerebro de permanecer en prolongados letargos y de pronto, arrancar "haciendo un willy de neuronas" que, profundizando los surcos de su masa encefálica, le extirpan eufóricas y enfermizas ideas, que luego lleva a la práctica!!!
Algunos hitos en la trayectoria barrial:

• Faro de suicidas: es sabido que las vías del Sarmiento son un fuerte atractivo para los que le quieren sacar ticket a la parca antes de tiempo. Es parte de la mitología de Floresta la táctica de Willy que, cada vez que se encontró a tiro, puso en práctica: cierta tarde, observa (caminando por Venancio Flores) a una joven muchacha que, en la barrera de Goya, miraba indecisa el paso de los trenes, con la inequívoca expresión de ¡no va más! ... Willy sin llamar la atención, se cruzó y se dirigío a atravesar el cruce por los barrotes de la otra mano de la calle. Al estar a la misma altura y con las campanas apremiantes, él le pregunta - ¡Te vas a tirar? -

- Vos no te metas!, dejame sola! - le grita la alienada

- No!!! está bárbaro!! - le responde Willy - Si una piba linda y con toda la vida por delante como vos se mata, yo que soy un mongólico no quiero vivir más tampoco!! (Willy se declara de credo mogólico apostóloco rom ano) - ¡Tirémonos juntos que es mejor, avisá, a la cuenta de tres!!! - le grita

- No! Estás loco, no te metás!!!- le responde ella; pero Willy está decidido y en la calma chicha de la tarde de Floresta grita a voz en cuello ¡Si!, ¡Yo también me tirooooooooooooooo! ¡No quiero vivir más!!!!-, al tiempo que se revuelca por el asfalto frente a la barrera y tiene convulsiones mientras le sale baba y espuma por la boca... La chica, desesperada acude a ayudarlo y ahí, la cacha en un abrazo de oso mientras sigue gritando ¡Nos tiramos! ¡Nos vamos a matar!!! Arrrghh!!!... en unos minutos varios patrulleros, el SAME, gente de TBA, se hacen cargo de la situación y la muchacha en un mar de lágrimas, es llevada al Alvarez (o al Alvear, vaya a saber)... Willy (que le tiene los güevos llenos a toda la 43°), declara y se va a su casa, al pasar por Goya mira la barrera... creo que con cada salvataje, se salva un poco a sí mismo.

• Benefactor: En cierta ocasión, la dependencia para personas con discapacidad de la calle Ramsay, ofrecía una silla de ruedas a cambio de 100.000 boletos de colectivo (hace más de 20 años); no tengo idea cuál sería la estrategia de subvención ni la utilidad que reportarían los boletos, para los miembros de la FATAP o del citado organismo, pero en este bendito país, todo fue posible. Lo cierto es que Willy y un par de amigos tan al pedo y afiebrados como él, consiguieron juntar la asombrosa cifra y se hicieron de la silla de ruedas que, debían declarar su destino en un lapso corto, debería entregada a un beneficiario que la necesitara... Como ellos no conocían a nadie, se subieron al 181 y, a la bartola, salieron a elegir dónde dejaban su contribución y, al llegar a Plaza Irlanda descubrieron el Policlínico Bancario. Cansados descendieron y debían atravesar la plaza desde Neuquén hacia Gaona, pero les había dado hambre y justo había un puestito de panchos, pero ellos no tenían un mango... Pensaron entonces que sería justicia, ante tan bondadosa acción, usar un cachito la silla para proveerse alguna vianda: Willy se sento, le pusieron una camperita a modo de frazadita en las gambas y babeando y balbuceando, tomo postura de contrahecho. Las gentes que pasaban le fueron dejando sus dádivas a lo que él, con ojos de agradecimiento replicaba UGG, ahhh, burrggg; unas monjitas lo besaron y acariciaron además de bendecirlo (rumbo al colegio Santa Unión, que luego tomaría triste celebridad por la chiquita Gimena Hernández y la oscuridad que aún vela su asesinato), lo que azuzó más la limosna de los paseantes... al calcular Willy mentalmente la recaudación, se levantó, agradeció y dió la mano a los transeúntes más cercanos y a voces avisó a sus amigotes que ya había comprado panchitos y cocas... A la carrera y vomitando el botín ingresaron a la seguridad del hospital, perseguidos por la turba indignada, y debieron esperar audiencia con el Director para formalizar la donación; mientras tanto Willy, que se había encariñado con la silla de ruedas, pidió permiso a unos enfermeros y aullando se mandó unas picaditas por los pasillos y rampas del nosocomio amenizando el reposo de los agonizantes... tras la tarea cumplida, un patrullero de la 13° los trajo de vuelta a Floresta...
• Patriarca de los Despojados: Muy pronto aprendió Willy los secretos de la telefonía y el coaxil, ayudando a su amigo Rolo, que se la rebuscó siempre con la electrónica. En un giro dramático y afortunado de su conducta, dejó de colgarse de pares ajenos para mantener extensas charlas con ignotos amigos del otro lado del globo; guardó las pincitas cocodrilo y se dedicó por las noches a reenchufar al cable y al teléfono a viejitos y pobres del barrio que habían perdido el servicio; de estas andanzas nació su amistad con los gatos (tiene 7) y su odio hacia los perros (motivos obvios).
• Animador de pobres corazones: La barriada de Floresta, de clasemedia chota, fuertemente golpeada por la crisis, cayó en gran depresión en los últimos años; la alegría de los vecinos quedó preservada por Willy, que montado en su playera, recorre las calles del barrio con su gorro de goma con cuernos de vikingo (que alguien le trajo como souvenir de la hinchada noruega, cuando el mundial USA '94), tocando su corno de cancha alemán de fuelle a mano y tres bocinas; para navidad usa gorro de¨Papa Noel y entona diversas melodías que, dada la pobreza polifónica del instrumento, todas se parecen al bramido de cien alces en celo. Los niños corren alborozados tras él y algunos ancianos mueren por fallos cardíacos a la hora de la siesta. Este hábito le trajo la enemistad con el "Hombre Montaña", otro personaje de Floresta (Mario), conocido por este mote por sus dimensiones de Catcher. Resulta que este buen señor, luego de un par de intentos de suicidio y otros tantos de homicidio (de su mujer, por ejemplo), guarda reposo y cura de silencio lleno de fármacos en el altillo de su casa, habitualmente periciado por el psquiatra de la 43°; la desgracia es que su hogar queda en el trayecto del alegre y sonoro recorrido de Willy; circunstancia que a puesto prueba al vecindario, para evitar la confrontación (que sería como meterse en una pelea de rinocerontes) o la internación definitiva de ambos vecinos que, al fin y al cabo están solo un poco más locos que el resto...

Dejando para futuros posteos más sobre la vida de Willy, diremos que el usa dos mudas de ropa: uan para invierno y otra para verano (luego las usa de corrido, incluso para dormir)y que hace bastante tiempo (al igual que Gomera), abandonó a su dentista (y se despidió de muchos dientes). En cuanto a su vida con la farándula, diremos que es plomo estable de "Cuarto Espacio" y ha tabajado para Erica García, Antonio Birabent, Javier Malosetti y otros; por ser tan amigo de Dolores Barreiro, no se pierde desfile (el va como mascota oficial) siempre atrás de las esencias a estrógeno y progesterona que emanan de cuanta pasarela se le presenta. Aquí los testimonios gráficos. ¡Hasta la vista babies!

Willy se afeitó , se hizo pasar por trabuco (puajj) y se fue a Buenos Aires News, a ver qué pasaba... se encontró con Moria...

Con la Callejón...

Y se quedó con Mario Sánchez!!

La vida frívola y alocada de Willy: aquí con Nicolás Pauls peleándose por un poco de líquido refrigerante

Acá ya aprendió y se safó en un rock picnic a esta Daniela o Marcela... es una pendejita que laburó en la tele creo.

En esta le roba una foto y una sonrisa a la Klosterboer, en la puerta de la casa Camisani/Barreiro, temprano y al natural...



En la intimidad, con su amiga Dolores Barreiro compartiendo la felicidad de su último embarazo...

Claro, y ser amigo de Dolores tiene sus ventajas ¡Mirá el pajarito Ingrid!, le grita Willy a la Grundke (no sé si se escribe así) y después la visitará en el vestuario como a las otras chicas... o chicos.

Y acá, mientras canta con Dany Ferrón (otro hijo de Floresta), Willy nos mira con alegría pueril y nos dice: yo soy solo un pibe de barrio, pero me arrastra mi belleza (interior) y se va a abrazar a Malosetti, su ídolo.

Ya conocen más de la primera gran leyenda urbana de empedrados, algún día una calle de Floresta, una plaqueta en alguna plaza llevará su nombre. Por ahora Willy tiene para este año un sueño y un proyecto: sueña que le devuelvan la 12/70 recortada que compró con otro pedazo de animal en el fuerte y el papá se la vendió (hace unos años) cuando unl 1 de enero luego de la quema del muñeco que religiosamente congrega al barrio en Morón y Carrasco, le dió masa a unas 200 botellas de sidra y champagne que alineo en el techo de sus vecinos. En cuanto a su proyecto, está ahorrando mucho para, el día de su cumpleaños en la próxima navidad, realizar su salto de bautismo en paracaídas; se dice que muchos vecino están haciendo una colecta paralela para comprarle el paracaídas ACME al Coyote del "Correcaminos"... ¡Bip! ¡Bip!

Piedras muertas ("Son aquellas pequeñas cosas...")

Las imágenes que hoy traemos para compartir, son ausencias... festejadas o añoradas, ya no están. Se trata de hitos que jalonaron estos empedrados, tu vida, la mía, o la de nuestros ancestros. Estas construcciones, su rol en nuestra sociedad, su proyectualidad, su diseño, su funcionalidad, sus mitos y leyendas; fueron una presencia cotidiana para alguna de las generaciones de los que aún estamos vivos. Forman parte de una historia más o menos reciente y solo se comprende la fuerza y el dramatismo de su ausencia, cuando volteamos y no nos terminamos de convencer ni de aceptar el fin de esas omnipresencias... es que posiblemente se han llevado algo nuestro... o mucho; ni siquiera por tener que ver con nuestro tránsito, solo por el simple hecho de recordar qué hacíamos cuando allí sucedió algo o a dónde nos dirigíamos cuando desfilábamos ante sus veredas o sendas. Hoy, son solo recuerdos para chamuyar a los pibes cuando nos agarre la chotera. Algunas de éstas son mis ausencias otras quizás las tuyas y si no lo has vivido por tu juventud... ¿cuáles pensás que serán tus piedras muertas?

Vista desde la Plaza Britannia hacia el sur, son fines de los años '30. Catalinas Norte no existe, en lugar de sus rascacielos solo hay aire del río; a lo lejos se ven los techos del palacio de correos y a su derecha el edificio Comega, cuyo restaurante en el último piso es una atractiva alternativa dado que brinda una panorámica que alcanza hasta la costa uruguaya del río. Donde hoy se halla el Sheraton (o la torre Techint) vemos al predio del Parque Japonés, primer gran centro de atracciones electromecánicas del país. Ya sufrió un devastador incendio en el '10. Luego se quemó su magnífica montaña rusa, cuyo centro era una réplica del volcán Fujiyama y de donde surgían los carritos en caída libre... se lo cantó en letras de tango ("Garufa") y fue durante décadas un lugar de recreación y emociones para casi todos los porteños, hasta los más humildes.

En los primeros años del siglo XX, el ferrocaril del oeste (línea Sarmiento)tenía un ramal que, abriéndose desde un andén de los talleres de Liniers y después de una prolongada curva, corría por lo que hoy es la calle Irigoyen hacia los barrios de Versailles y Villa Real, llenos de chalecitos de trabajadores del ferrocarril, muchos petit hoteles de empleados ingleses; que estaban separados por extensos pastizales y quintas de los incipientes nucleos de lo que hoy es Devoto y Monte Castro.
El trencito que corrió hasta entrados los '50, trasportó hasta 7000 pasajeros diarios por aquel ramal. Sus estaciones se mantuvieron en el tiempo y, hasta los primeros '90, en el predio que comenzaba en Tinogasta e Irigoyen, se hallaba la antigua estación Villa Real, que se utilizaba como predio de estacionamiento de omnibus (bondis); el lugar estaba tapiado, frente a la gran iglesia y escuela evangélica ECEA. Hubo múltiples promesas de convertir el solar en un sitio histórico/cultural y restaurar la estación; pero como todo lo ocurrido durante la década ultrainfame, se vendieron los terrenos a manos privadas (en dudosas transacciones durante la intendencia de Grosso y, al igual que donde se hallaban los simuladores de vuelo de Aerolíneas Argentinas (frente a la plazoleta de Ceferino Namuncurá, en Versailles), se construyeron complejos de pequeños barrios cerrados...
El esqueleto de hormigón de más de 10 pisos de altura de lo que seguramente se iba a constituir en el mayor complejo hospitalario pediátrico de latinoamérica, testimonió, como otras obras públicas abandonadas, que la "Revolución Libertadora" y los sucesivos gobiernos gorilas que prosiguieron su cruzada antiperonista, no solo cometieron imbecilidades como la de prohibir la mención del nombre del líder justicialista, sino actos más irracionales (además de los criminales), como los de abandonar todo emprendimiento del gobierno de Perón sin importar su grado de beneficio y viabilidad ni su etapa de ejecución (en realidad, para la lógica conservadora era un acto racional que retrotraía las cosas a 1930). Con el tiempo, el complejo de dos gigantescos edificios de varias alas, se convirtió, en el corazón de las barriadas de la Agronomía y Paternal, en una villa miseria vertical de las más promiscuas, donde centenares de desplazados sociales por las distintas crisis económicas y sin techo, se mezclaban con habitantes de villas ya consuetudinarios que encontraban más tentador este sitio y con muchos malandras que lo usaban de aguantadero, así como de marginales que destrozados porla droga o el olvido se apiñaron en la más estigmatizante de las miserias y suciedades. La supuesta caducidad de sus estructuras para ser terminadas, la preocupación de lso barrios burgueses por esa infección en su corazón, la misma desesperación de los hacinados a cielo abierto, firmaron la sentencia de muerte: ávido de nuevos negocios, el intendente Grosso implosionó los edificios en 1991. Los habitantes (o parte de ellos) fueron ubicados en un barrio superprecario construído al efecto (e insuficiente en cantidad de viviendas), que pronto se mimetizaría con las extensas villas miseria del lugar: el "Ramón Carrillo" (pobre ministro, se habrá revuelto en la tumba de la impotencia). Pocos podremos olvidar todo lo que significó la visión del fantasmagórico complejo: despojos de lo que pudo ser y no fue. Hoy usufructan el lugar el grupo económico Carrefour y su par Cencosud, a cambio de algunas monedas y una escuela comenzada luego de varios años de dividendos en el 1 a 1...

Cuántas emociones de ojos de niños, cuántas "rabonas", cuantos besos robados, cuántas noches de diversión compartidas con la muchachada. Heredero del Parque Japonés, el Ital Park (en los terrenos que hoy ocupa el Parque Thais -por el arquitecto/paisajista que tantas obras realizó en Baires); volvió millonaria a la familia Zanón y se convirtió, por décadas, en el centro de diversiones más importante de la ciudad. Soportó el desafió del mejor momento de Interama/Parque de la Ciudad y se renovó con frecuencia hasta pasados los mediados de los '80... Otra vez el estigma de la década ultrainfame: el deterioro del poder adquisitivo, el relajo en los controles de seguridad, la coima... la tragedia del "Matterhorn": junto con el vehículo de aquella atracción (que costó una joven vida), volaron todas la prevendas que, durante tantos años habían mantenido a los hnos. Zanón, en la conseción de uno de los predios más privilegiados -por su ubicación- de la ciudad de Buenos Aires. Hoy es un espacio verde más, un poco insulso, en un lugar donde ya existían extensos espacios verdes... la sensación de vació en Callao y Libertador, es grande para varias generaciones.
Frente al Botánico -una de las creaciones de Thais-, en Plaza Italia, se hallaba esta estación de tranvías que perduró mientras estos rodaron por la ciudad, o sea, hasta que el primer gran depredador de los raíles (Frondizi, solo igualado y superado por Menem), les bajó el pulgar por considerarlos obsoletos, ruidosos, obstaculizadores del tránsito y peligrosos (no como los giles de muchas de las grandes ciudades del primer mundo, que no se avivaron que el futuro de la solución de esos problemas era el bondi!). Hoy en día en ese lugar, se levanta la sucursal de la zona del Banco de la Nación Argentina.
La infame cárcel de Las heras. Sobre la Avenida homónima y entre Coronel Díaz y Salguero, se levantó esta gayola hasta 1962. Un grano de pus en el barrio de Palermo (como la U2 para devoto); tuvo entre sus pupilos célebres a Santos Godino ("el petiso orejudo") y aquilató célebres fusilamientos como los del joven anarquista Severino Di Giovanni y el Gral. Valle. Su ausencia, en este caso, es una brisa de aire fresco. Ocupaba casi con exactitud los terrenos de la actual Plaza Las Heras, mucho más saludable para el barrio, sus vecinos y transeúntes...

El viejo gasómetro (1916-1979), corazón de los cuervos en el barrio de Boedo. Hacia fines de la década del '30 albergaba 75.000 espectadores e inauguraba su iluminación oficial, por lo que fue sede de partidos de la selección nacional en numerosas ocasiones. Claro, sus alambrados y tablones -que depararon más de una desgracia- precarios para semejante convocatoria; la mala administración del club y su casi quebranto, llevaron al desguace al estadio (así denominado en los veinte por su parecido con los gasómetros de fuelle) y a la posterior venta del predio, con gran dolor para los azulgranas que, durante casi quince años, sufrieron el destierro y el gaste de los rivales por su condición de parias. Hoy se alza en el predio, como todos sabemos un hipermercado (caramba, otra vez Carrefour!) y, más allá del histrionismo del personaje que muestra, no alcanzo a imaginar lo que habrá sentido Sanfilippo cuando parado frente a una góndola le dijo a su mujer: "ves, vieja; desde acá lo emboqué a Roma y le ganamos a Boca"...

Empedrados que duelen II: Tristes recuerdos de cuando jugamos a ser Dios

En la jungla de piedra, metal y sintéticos

Un buen profesor, nos preguntaba -no hace mucho- sobre la antinomia nuevo/viejo, sus aparentes rupturas y sus menos evidentes continuidades. Una de sus reflexiones favoritas era que nuestros hábitats (estos empedrados urbanos), se han trazado según las necesidades del tránsito de vehículos en los que se desplaza el hombre y no en base a las necesidades del hombre mismo, que se ha confinado a las sendas que le sobran a la libertad condicional de movimientos que él mismo ha impuesto... La reflexión continuaba y nos componíamos a un habitante de la más "obscura" de las épocas de la Edad Media y a los peligros e inseguridades que a cada paso lo acechaban (en cada bosque, en las noches, en sus travesías, en sus propias glebas, frente a la enfermedad y los fenómenos naturales, la "brutal hostilidad y el imperio del instinto animal en el hombre"(según el tío Hobbes) y los mismos animales y acechanzas de la naturaleza y demás congéneres bárbaros... Luego nos transladábamos al presente, donde nos distendíamos a salvo de los elementos, los bárbaros y el azar.

Las imágenes y recuerdos que siguen tienen tienen por objeto repensar lo etéreo de esa sensación de seguridad y las nuevas junglas, trampas y demencias que hemos creado en nuestro mundo, con las que juegan los dados de hielo y acero del azar , donde lo que subyace es la eterna fragilidad de ese milagro: la vida...

Cantó Sting en su "Fragilidad", con motivo de Malvinas: "...acero y piel, combinación tan cruel..."; pensando en las 194 vidas que, ayer nomás, se consumieron en una de esas tantas trampas modernas; donde los juicios políticos y las interminables cesiones de interpelación de responsables no terminanarán de llegar a la pavorosa realidad: vivimos al filo de la catástrofe, porque jugamos con elementos que hacen del hombre un muñeco frágil... un muñeco roto. Kathrina nos demostró que las hecatombes no son privativas del tercer mundo y que todos en esta aldea global, "lo atamo´con alambre": se imaginan si el Challenger o el Discovery hubiesen sido made in Argentine?...

Primero de Febrero de 1970.
El "Estrella del Norte" convoy mixto procedente de San Miguel de Tucumán, con dos máquinas y vagones mosquito; se en cuentra en cercanías de Benavidez (entre Escobar y Maschwitz) con otra formación detenida en su misma vía. Son las 20:30 pasadas. El tren detenido también es de pasajeros, cubriendo Zárate-Retiro, no existe tiempo de frenado virtual: la noche y cierta bruma no ayudan, ¿las señales? banderillas mecánicas supongo con ojos de gato, poca cosa para las miles de toneladas de un tren lanzado a 120 km/h... Resultado: 237 muertos en la moledora de carne y metal, más de mil heridos, muchos con mutilaciones. Posiblemente, luego de lo del "Belgrano" (acción bélica), la peor hecatombe que bañó de sangre estas costas a partir de la segunda mitad del siglo XX.

Foto histórica y escalofriante, está tomada en 1995 sobre un asfalto un poco lejano: el playón del aeropuerto de la ciudad de Formosa. ¿Los reconocen?

El 737 de Lapa es LV-WRZ: pasó a la historia el 31 de agosto de 1999, cuando no quizo abandonar el suelo porteño y le dejó una cicatriz perpetua a la Costanera Norte y al alma y cuerpo de tantos compatriotas ("Che, suenan todas las alarmas" -le dijo el copiloto al comandante Wengel- "No te calentés y dale gas que hace siempre lo mismo..."); crónica de un desastre anunciado... ; el MD80 de Austral, es el que se mandó el clavado mortal desde un cirrus a 10.000 metros, cuando en la primavera del '97 venía hacia la Reina del Plata desde Posadas, por un malafamado callejón de tormentas: su recuerdo material más importante cabe en la palma de una mano. Entre los dos (67 y 74 muertos respectivamente), suman las dos peores catástrofes de nuestra aviación civil.

Pese a lo trágico de los acontecimientos que recordamos hoy, todos llevan la impronta de ese componente grotesco, inconsciente hasta la insanía, asesino-suicida; que a caracterizado a generación tras generación de nuestra sociedad. Cuando conseguimos educarnos en algo (en el mejor sentido de "educación"), a no ahogarnos por decenas en los veranos de los '70, por ejemplo,; aparecen nuevos vicios y demencias. Semana Santa 1992, a la playa ¡Dale gas! y el chofer de Micromar venía a 140 km/h en la niebla que caracteriza las madrugadas de la Ruta 2: visibilidad cero. Aplasta a una pobre familia que prudentemente venía a 60 km/h buscando una banquina segura (a la altura de Gral. Vidal), en un Fiat 128. El auto -bajo el mastodonte - estalla y el micro de dos pisos se incendia como en los dibujitos animados: de un fogonazo: todos los materiales con los que está hecho son altamente inflamables. 39 muertos en el micro, 4 en el auto... (solo superado por otro par de bólidos, el de Catamarca (2002), con más de 47 muertos , sin freno y por sobrepeso -en una peregrinación-) y los torpedos de Santo Tomé (Corrientes), que en el '97 chocaron de frente (dos , un meteoro): 57 muertos. El accidente de Micromar fue paradigmático pues significó que de una buena vez comenzara la construcción de la segunda mano de la Ruta 2 (la más transitada del país).




Otra de trenes... Año '81 (fecha y detalles cliqueando la foto), sale bien de noche "El Luciérnaga a Marpla), la bruta GM que lo empuja lo lleva a más de 120 km/h (eso en las vías argentinas es como poner al TGV a 600 km/h); un carguero chancho que va hacia el mismo sentido, descarrila un vagón a la altura de Brandsen, casi veinte minutos antes; el tren desengancha los vagones descarrilados ¡Y sigue para avisar!!, en los varios vagones, queda un guarda (el del furgón de cola); cuando advierte que se acerca el tren de pasajeros (no tiene un Handie, no existen los celulares, ¡No le anda bien la linterna!!!), sale desesperado con una lámpara de petroleo a hacer señales (!) corriendo hacia el luciérnaga, como una luciérnaga más... 34 muertos, varias decenas de mutilados y van...

Ah, el heroico vapor de la carrera, que durante más de cien años unió ambas costas del Plata... Bueno, no vamos a mencionar las tragedias decimonónicas porque por la precariedad de medios eran moneda corriente. Año 1963, 10 de julio; el Ciudad de Asunción, con centenares de pasajeros y tripulantes, viene raudo de Montevideo hacia los empedrados de la Dársena Sur. El cruce, como siempre, se hace durante la noche y, como en muchas noches de invierno donde la temperatura del aire es más baja que la del agua, reina la niebla. El radar del barco anda peor que un juego que tuve de chico y se llamaba "Cerebro Mágico", los baqueanos -que lo traen al palo- navegan de olfato nomás, el capitán no está en el puente... siguen de largo la boya del km 81, se salen del canal principal y se tragan un casco hundido que despanzurra al barco. El capitán, ahora a full, lo lleva desesperadamente a aguas menos profundas y deja que se asiente derechito en el fondo... todos a las cubiertas altas, solo hay que esperar el rescate! Como no hay luz, los pasajeros prenden un fasito, o se hacen antorchitas con diarios para recuperar cositas de los camarotes; no advierten que el tufo que sienten es el fuel oil naval (petróleo) que rezuma de las sentinas... chispita y ¡flum! se prende como la antorcha olímpica todo el barco. Se tiran al agua helada los que saben nadar y los que no... 63 muertos.



Primera Guerra del Golfo, el Turco se hace el boludo y manda Fragatas y tropas en contra de su propia sangre: voladura de la Embajada de Israel (abril 1992, 30 muertos, sin precedentes en Argentina)... No le alcanza, sigue a full las relaciones carnales y contribuye al bloqueo de Irak: canuto cañete los hago volar al ojete, dice el Ayatollah de turno y, ayudado por los asesinos dementes de acá y allá vuelan la AMIA en Pasteur al 600 a las 10:58 hs. de un lunes a la mañana, es el 18 de julio de 1994 y se convertirá en uno de los episodios más infames de nuestra historia (como si hubiera pocos) en democracia formal: 86 muertos.

Cárcel de Villa Devoto. La U2 (Contraventores y Encauzados), es en realidad una gran ranchada donde se mezclan algunas de las peores lacras de la sociedad, con cientos de perejiles y ratones que no pueden pagar una fianza de 500 mangos por un delito menor y que, saldrán convertidos en nuevas lacras o cadáveres... Esta gayola ostenta el privilegio de los motines más sangrientos que se recuerden (peores por la violencia que el de Sierra Chica). Ya tiene en sus espaldas el de 1962 (9 guardias y 14 presos, todos masacrados atrozmente), que conmocionó al barrio; cuando por la bestialidad del trato y las condiciones de confinamiento, se amotinan los reclusos del Pabellón 7, sobre la calle Nogoyá. Es el 14 de marzo de 1978 y los chabones saben que la represión va a ser sin joda: no hay derechos humanos que valgan; no se les ocurre nada mejor que tapar el acceso a la perrera con colchones e incendiarlos: 70 muertos, convenientemente carbonizados (la balacera era tan fuerte, que los vecinos pensábamos que el helicóptero que sobrevolaba el pabellón de piedra estaba artillado)...

Madrugada del 12 de Julio de 1930. Casi 70 trabajadores de la carne van en el coche 102 de la línea 105 de tranvías, desde la capital a los frigoríficos de Avellaneda y Dock Sud; la niebla es intensa (esas nieblas casi londinenses que ya no se ven en los inviernos porteños, señal inequívoca del dramático cambio climático que quitó rigor a nuestros inviernos, marcadamente en los últimos 20 años). Al llegar al Puente Bosch (pequeño junto al del ferrocarril Roca) -no al desaparecido Puente Luis Sáenz Peña, a la altura de la Av. Patricios, como creen muchos-, el motorman no advierte las luces ni la campana que indican que el puente está levantado para el paso de una barcaza; cuando se da cuenta, tira de la manivela de los frenos, pero éstos están tan gastados que no pueden parar al pesado carromato: el tranvía cae al Riachuelo (pesadilla de las peores) y 56 laburantes mueren ahogados en esa mierda.

Otras efemérides tremendas
Verano 1949/50, un camión con muchachada del barrio de Villa del Parque, sale de Pic Nic (muy usual en esa época que se usara un camión para llevar a la gente junta y gratarola); la idea es pasar un día en el río (el Río de la Plata era un lugar para refrescarse todavía). Casi llegando, en una pendiente de bajada a la altura de la Estación Barrancas del Ferrocarril Mitre (hoy Tren de la Costa), el vehículo se queda sin frenos y al romper las barreras bajas lo embiste una formación: carnicería de más de 50 muertos, que enluta las calles Nogoyá, Bahía Blanca y aledañas.
Diciembre de 1961, Floresta, en la calle San Blas se derrumba un edificio de 7 pisos; causa: materiales de cuarta y construcción improvisada (estos derrumbes tuvieron cierta frecuencia hasta los primeros '70 (en el '73 un milagro no produjo un desastre de muertos, cuando se derrumbó sobre una estación de servicio Esso en la madrugada, que estaba despoblada y el sereno salvó milagrosamente la vida, el edificio de la esquina de Caseros y Boedo, en Parque Patricios, días antes de su inauguración; forma parte de un pequeño complejo de tres o cuatro edificios y éste, se destaca por ser su fachada distinta -hoy en día prevalecen las cicatrices-); la tragedia de la calle San Blas, dejó 16 muertos.

1957, año trágico:
23 de enero.- Temperatura récord en Buenos Aires: 43°3c (reales) jamás se repitió la marca y no se medía la sensación térmica. Poco se sabía del golpe de calor o los riesgos de la deshidratación: 20 muertos y 68 insolados con golpe de calor.
27 de Agosto.- La peor del Vapor de la Carrera; zarpa el Ciudad de Buenos Aires (111 metros de eslora, hermosa nave construída en 1911) de Dársena Sur hacia Salto; al llegar frente a la isla Juncal, en la desembocadura del Paraná Guazú, con visibilidad cero por niebla, lo "emboca" al medio el Mormarcksurf , carguero yanki tipo Liberty de 152m y casco de acero. El viejo vapor se hunde sin luz ni propulsión, en 19 minutos: 93 muertos entre ahogados, atrapados y por hipotermia; heroico comportamiento de la tripulación. El desastre, presumiblemente culpa del buque gringo (que ayudó de inmediato) revela las desastrosas condiciones de precariedad de la navegación por estas aguas, que se verifican hasta hoy en día (hace unas semanas, un pesquero de altura embistió al ferry Eladia Isabel y lo dejó al garete, el buque de mayor porte de Buquebus). El antiguo vapor, con 17 metros de agua sobre su quilla, aún muestra los despojos de sus mástiles con la bajante, para asombro de los que navegan por el canal principal.

29 de Diciembre.- Un DC4 de Aerolíneas que parte del aeroparque con destino a Bariloche, se incendia y cae en Bolívar (Bs. As.): 61 muertos

Año 1985.- Invierno, :45 de la madrugada, un bondi de la línea 620, repleto de obreros, cruza la barrera manual de Pvcias. Unidas (hoy Brig. Gral. Don Juan Manuel de Rosas)y las vías del Sarmiento (Haedo-Mármol), que forma una curva cerrada a ambos lados; sorpresivamente y a velocidad, aparece la "Chanchita" (así se conocía al cochemotor FIAT que hacía este trayecto): 56 muertos, una carnicería sobre la calle lateral donde se alinean los cadáveres. El guardabarreras se había quedado dormido... ¿sobrecarga de laburo? ¿la mona?, el pata de fierro te pisa solo una vez. Un par de años después (costumbres argentinas), se repite la secuencia en el cruce con la calle Catamarca y arrolla a un Mercedes 1114 de la 174, los muertos son solo 4 porque iba vacío...

2 de Noviembre de 1986.- Fuego a bordo del pequeño aliscafo Flecha del Litoral, a la velocidad que va, se quema como una y se hunde como una piedra, hay 4 muertos; años después, una lancha de Cacciola, convenientemente para los aseguradores, el casco nunca aparece...se hundirá con un contingente de jubilados sobre la misma ruta (hacia Carmelo, desde Tigre esta vez), dejando 12 muertos entre los gerontes.-

23 de junio de 1968.- Termina un aburridísimo River-Boca en el Monumental; Rojitas le escondió la gorra-cábala a Carrizo antes del partido y el arquero se burló sentándose en su campo en el segundo tiempo, ante la pasividad de los delanteros boquenses; podría haber sido la anécdota de un domingo divertido, pero no: la gente puja por salir y la puerta 12 está cerrada, se produce una avalancha, los cuerpos caen y son pisoteados, otros son aplastados contra las rejas; resultado: Muertos 71 - Organización 0

Día de barbarie impune: 16 de junio de 1955, la escusa de los futuros genocidas: -Massera y Acosta entre otros- es atacar a Perón en la Casa Rosada; el objetivo es brindar una de las primeras demostraciones de un terrorismo atroz contra la gente indefensa, que debería haber alertado a futuro. Entre otros "objetivos", una bomba alcanza de lleno al un Trole de la línea 105. Un día de infamia, el bombardeo a Plaza de Mayo deja al menos 364 muertos (es la cifra histórica má aceptada, pero también la más baja) y 800 heridos.



Un día que empaña las miradas: 2 de Mayo de 1982. El Crucero Gral. Belgrano (según la Revolución Libertadora; "17 de Octubre" fue el nombre con el que lo bautizó el gobierno peronista, cuando en 1951 el ex Phoenix de la U.S. Navy se incorporó a la flota de mar), se vuelca hacia su tumba helada, herido de muerte por el submarino nuclear inglés "Conqueror". Como fruto de una demencia aventurera, en la que la Armada Argentina tuvo mucho que ver, 323 hombres perecerán en sus entrañas, en el helado mar o luego de una piadosa agonía. Son 323 huellas que jalonan los empedrados de casi todo el país (solo la Pvcia. de Santa Cruz no tuvo que lamentar la pérdida de ningún hijo en este suceso)... son 323 ausencias que prestaron su memoria colectiva, para dar nombres a avenidas, calles, estaciones, plazas... nuevos empedrados. Nuestro querido Claudio Grosso de Ciudadela nos dejó un hueco insondable con tantas ganas de vivir, tanta bondad; tanto se había encariñado con su nave que ya no regresó... un abrazo, efímero amigo.

Las gentes de Empedrados I

Amigos vamos a mechar historias, editoriales, posteos para pensar juntos; con algún backstage de Empedrados. Cada tanto sumaremos fotos e historias de gentes que nos acercan su adoquín para armar este rompecabezas de mitos, dudas, certezas, desencuentros y realidades; que levantan un vaso nuevo para celebrar la vida y para construir el prisma que forma el cristal de color a través del cual se nos acomodaron (o desacomodaron) las neuronas, para espiar por sobre el hombro este torbellino que nos arrastra: esa sumatoria de vectores contra los que se enfrenta o coincide nuestra voluntad y que llamamos "destino".
A partir de aquí, nuestra gente...

Un trío de los empedrados de la calle Morón, en Floresta: a la izquierda Roquito, zapatero, bandoneón mayor de la típica del Ángel Gris, polo de leyendas en su mítico taller-covacha-refugio-vivienda; viejo grande y generoso, justiciero, noble, fiestero y encima hincha de Racing Club. Al centro, el Comandante Fidel; líder de cien batallas perdidas y algunas empatadas por penales. A la derecha, el querido Nando -Willy- Strappacho; Neardenthal urbano que además de ser plomo de "Cuarto Espacio" (la bandita de Camisani-Pauls-Ferrón & Cía), es baby sitter de los nenes de Dolores Barreiro... Willy, primo cercano del querido Gomera de Los Polvorines, merece varios posteos aparte; solo destaquemos que, entre sus hazañas barriales destacan la de rescata-suicidas de las vías del Sarmiento, ser el Vengador de los Picaportes Amargos (a los que unta devotamente con heces de can) y a conseguir sacarle los tonos al himno Bosnio-Iraní, con su corno de cancha alemán...

El recio Subcomandante Polvorón, rodeado de sus partisanos. Paladín e hijo pródigo de Los Polvorínes, Ícono de las causas perdidas, punta de lanza del absurdo... un puntal para el futuro de Empedrados, su verdadera filiación (por prontuario): Pelusón of Pupo...

Chichis de la I Columna "Niñas de Ayohuma" del Subcomandante Polvorón. (Der.)

Imagen de archivo: año 2003, verano, el pequeño Subcomandante Matías Fidel comienza su adoctrinamiento poco antes de cumplir su primer año. Hoy, a días de cumplir los cuatro, es un libertario cabrón que hace lo que se le canta el culo... Empedrados next generation.

En el País de la Justicia (sueños de pibe)

La bandera había desaparecido, el himno había acallado y la imagen del televisor eran cientos de miles de puntos en la escala del gris; la fritura del sonido, el libro en el piso, la boca pastosa... no había duda: me había quedado dormido; la transmisión había terminado. Pienso en ir al baño, las ganas de orinar me sacan lágrimas de pis y me levanto en el frío de la noche apretando los labios para no hacerme encima. De repente, en la pantalla, la imagen salta en el vertical. ¿No había algo ahí? Parecía... pero no, nada, lluvia de nuevo. Ya en el pasillo escucho el jingle “♪...quédese en el trece para ver...♪”, desando mis pasos y ante la pantalla que centellea en puntos indefinidos solo escucho la fritura. Pero... aguzo la vista y empiezo a distinguir formas, tengo que entrecerrar mucho los ojos y las veo con más claridad. Parlotean, se mueven; parecen fotógrafos y periodistas que se mueven tras algunos personajes. Las figuras son raras: parecen humanas, pero son como una combinación de las marionetas del “Capitán Escarlata” y los hijos del soft de "Toy Story" o “Pequeños guerreros”. Pero algunos son tan humanos. Distingo la gama de grises de la TV en blanco y negro; al presentador lo conozco: es el querido Enrique Almada... pero el entrañable oriental pasa noticias, sí noticias: desde exteriores comienza a informar Pepe. ¿Cómo qué Pepe? Pepe Biondi,

no ven que lleva el sombrero con el cartelito de prensa (acá se lo sacó para posar, claro...).
La misión del F.M.I. dialoga exasperada con Larguirucho, que ante las exigencias de los acreedores contesta obstinadamente:- ¡Bla’ más fuerte, que no te’ scucho!
Mientras que Calculín les rompe el culo con su nueva tabla de paridad: Un Patacón Ley = Diez mil dólares y su nueva Ley de Convertibilidad: convierte a Cavallo en cafetero del Palacio de Hacienda, con el beneficio de un suculento Plan Jefe de Nido de Serpientes.
Oaky, enmascarado, está en el piquete del Puente Pueyrredón y tirotea el Rolls Royce Silver Shadow de Don Gold Silver cuando Gutiérrez intenta, por obediencia debida, arrollar a la multitud.
El ex presidente de origen musulmán, rompe con la modelo chilena después de haber encontrado la mujer de su vida: Patora. Patoruzú, feliz luego de haber saldado la deuda externa y exhausto tras moler a trompadas a la totalidad de la 82ª división aerotransportada de los yanquis que, ante la inevitable independencia económica, invadió para defender la autodeterminación de los veinte wichis que quedan en Formosa y fueron siempre el desvelo del Tío Sam; se muestra desconcertado: es el primer hombre que da la talla para la belleza de su hermana y no necesita su dinero de tanto que choreó. Upa, en un duelo titánico, entra a la historia grande luego de hacer cagar de un panzazo a Gostanián, e imprimen su cara en el nuevo billete de Un Patacón de Ley.
Cachavacha es tapa de Caras, posando solo con su sombrero y en un acto de Justicia Divina, quiebra la editorial.
El profesor Neurus, el contador Fendrich, Pucho, la Garza Sosa, Serrucho y los boqueteros de Barrio Norte, dan un golpe maestro en Suiza y mejicanean toda la guita que se afanaron políticos, empresarios y milicos argentinos, recuperándola para el país.
La última aparición pública de Rodríguez Saa, es con un pequeño papel en una tira de Peni y Palomares en la reaparecida “Sexhumo®”, donde es “clavado” por el nunca bien ponderado cacique “Paja Brava”; en un acto de justicia histórica demorado siglo y medio.
El “Gran Hampa” que asesoraba a Yabrán desde Trulalá, pone pies en polvorosa cuando copan la parada los muchachos del “Cabezón” de Lomas. Pero llega el jeep del Comisario y se los lleva “repimporoteando” a Sierra Chica, junto con el presidente de Chaca, el Coty, los batatas y otros notables; quienes a su arribo a la penitenciaría son agasajados por los “doce apóstoles” con empanadas y otras confituras del horno de la casa.
Una Fuerza Expedicionaria Punitiva, capitaneada por el Perito Moreno, Inodoro Pereyra, Calfucurá, Martín Fierro, el Rey de la Patagonia, el cacique Lloriqueo y su malón; echan a patadas en el culo del suelo patrio a Ted Turner, Stallone, los Bennetton, al sargento Kirk, a Julio Iglesias y hacen adoquines (para terminar la ruta 40) con cien bustos del genocida Roca. Diógenes y Mendieta sacan cagando aceite a Rin Tin Tin, Spike y a Lassie; después hacen las paces con Snoopy y Scooby Doo y, al pasar por Telefé, se montan a Jazmín.
Los niños, que ahora dependen de Don Fulgencio, Gaby, Fofo y Miliki, Carlitos Scazziotta y el Capitán Piluso;
ya no pasan hambre, juegan y ríen felices y van al colegio donde Calculín, el Patriarca de los Pájaros y Petete hacen los nuevos manuales de estudio.
La batalla por la soberanía prosigue y, juntos, el Eternáuta y el Capitán Beto a bordo de la nave de fibra hecha en Haedo; ponen en fuga a la Enterprise con el Sr. Spoke, la teniente Zulu y Scooty incluidos...
El linyera de Tabaré, como un nuevo Espartaco, es proclamado Rey de los Cartoneros; vence a Macri, a los Federales y a la Gendarmería y emancipa a los suyos hacia el país de la Libertad: el del trabajo.
Pepitito, Piñón Fijo, Cañito, Firulete, Cabrito y Violeta, forman la comitiva de recepción para los nuevos inversores que llegan del extranjero con sus capitales golondrina. Les ofrecen, entre otros suculentos negocios, la limpieza del Riachuelo; la concesión del cosmódromo para el cohete argentino que hace Anillaco – Tokio en una hora; la finalización de la Ciudad Deportiva de Boca; la construcción del Mausoleo de Rodrigo y el tendido del tren “bala” entre Barrio Norte y Palermo Hollywood.
En el país de la justicia, los genocidas viven mil años: enclaustrados en un tren fantasma de la memoria de donde jamás podrán salir y, negada la absolución Divina, la historia los juzga y los hace penar en una eterna degradación; cada tanto, los visita el “Yeneral” González y el Dictador de Costa Pobre, pero estos pobres infelices se asustan tanto que no llegan a cambiar palabras con estas monstruosas criaturas.
En el país de la justicia, cuenta el bueno de Biondi, hay una estatua del Che que avanza firme entre El Santo de la Espada y La Abanderada de los Humildes.
En ese país, la Justicia se quitó la venda, tiró a la mierda la balanza y empuñó la espada... cuentan que la Corte Suprema baila desnuda a través de las colinas, buscando las cien capas de seda fina...
En el televisor sigue la lluvia, pero yo duermo como un niño, y el niño dormido... se ríe.

Sergio Fidel Lema

Quema esas fotos III: "¡¡En qué estabas pensando??"

Amigos, de las fotografías aquí expuestas, me declaro absoluto responsable; fui yo el que gritó ¡sacale, sacale! o pidió sacame, o sencillamente apreté el botoncito... Si bien fueron obtenidas en un contexto de inocencia o boludez fragante, merecen sin duda los epígrafes que ahora lucen: aquí están, estas son...

Tremenda!! Caminábamos tranquilos por la Mitre en el atardecer lánguido de San Carlos de Bariloche (¿8 de Mayo de 1989?, por ahí) y una multitud, como un río desbocado, nos arrastra al lobby del Hotel Sol Bariloche (no me acuerdo de qué sindicato era), motivo: Carlos Saúl I en campaña para las elecciones del 15 de Mayo de 1989... euforia, en esa época ver un político de cerca todavía me emocionaba (!). Le grito a mi mujer ¡sacale! y lo inmortaliza con (qué trío) sus dos secretarios privados (en esa época no tenía idea quiénes eran estos dos monkeys que lo ladeaban); ni más ni menos que VICO, sí, el de la leche y otras tropelías y HERNANDEZ, el eterno sicario... Por atrás escucho una voz que dice "¡este sí que arregla todo y les corta el vuelo a los gorilas!"... safamos antes que cierren las puertas para la sanata y nos alejamos en la nochecita del principio del fin de un país que no existe más. Bonus track de nuestra luna de miel, a los cinco días llegó el Pocho Angeloz con su lápiz rojo (con el que hizo las cuentas de Córdoba)... ¡Shit! (derecha -claro-, abajo)


A bue... esta es parte de la religión (Sacada con la Kodak Fiesta Brownie -algo así como la vieja máquina de cajón pero, como correspondía al principio de los '70. con carcasa de plástico- tiene la fecha de revelado en el margen:Abr 75). Calle Ricardo Gutiérrez, le digo a mi vieja "mirá ma, cuando yo sea ingeniero ferroviario (!) estos van a estar el el Museo (no había cumplido los doce) ¡Santo Martín-Metropolitano!, líbranos del mal...

(abajo izquierda)

Enero de 2001. Pontal, Estado de Sergipe (NE de Brasil). Ma' sí, ya se me yenaron los güevos de calcular cuando se cae el 1 a 1; según lo que hace años vengo llevando, ya se tendría que haber ido todo al carajo, sin embargo... la fiesta sigue (claro la señal fue el retorno del pelado unos meses después: el liquidador -pensar que había una sarta de imbéciles que pensaban que Drácula le iba a poner de nuevo la sangre al muerto). Con cara de boludo alegre le digo al amigo paulista "Sacame, que le doy rosca al Johnson de 100 caballitos!!" (Sacame que en la puta vida me volvés a ver tirando guita por acá) ¡Fin de fiesta comandante burgués! (abajo, centro)

Carlitos, en la primera línea de mis AMIGOS del alma... tan talentoso, con tantas ganas de crecer en la vida. Tres veces intentó a volver y sacó una conclusión... aquí lo vemos festejando su ciudadanía frente al Congreso... de la Capital del Imperio, donde lo empujó este país de mierda... la puta. (abajo, derecha)

La esposa del comandante descubre un simpático "Pinocho" en una playita del Caribe ¡Y el Comandante corneta los fotografía a los dos sonrientes!!!! (abajo, menos mal ¡mirá si era arriba!)